Noël, c’est le moment idéal pour se faire plaisir. Les lectrices et les lecteurs de polars en profitent certainement pour s’offrir quelques romans, ou pour faire des cadeaux à leurs proches, à leurs amis.

Si l’on ne sait trop quels titres choisir, on peut toujours consulter le TOP 20 des meilleurs polars 2016 d’Action-Suspense.

Que vous fréquentiez ce site ponctuellement ou très souvent, merci de vos visites. Je vous adresse à toutes et à tous un très JOYEUX NOËL !

Les premiers titres de janvier 2017 sont déjà dans les starting-blocks : l’année à venir s’annonce encore riche en excellents polars, qu’on se le dise ! Je ne tarderai donc pas à en chroniquer un maximum ici.

À l’automne 1923, Geoffrey Staddon est un architecte londonien à la réputation établie. Il est marié depuis dix ans avec Angela, fille du propriétaire des hôtels Thornton pour lequel Geoffrey conçut un des établissements de Londres. Le couple a perdu un fils en bas âge, et leur vie conjugale manque de chaleur. Geoffrey apprend qu’un drame vient de secouer la famille Caswell, à Hereford. Autour de 1910, il fut choisi comme architecte de la maison de Victor et Consuela Caswell, dans cette région à près de deux cent cinquante kilomètres à l’ouest de Londres. Ayant fait fortune au Brésil, d’où il ramena sa ravissante épouse, marié depuis un an, Victor Caswell appartenait à un milieu d’industriels du cidre.

Durant le temps de la construction, l’architecte eut souvent l’occasion de fréquenter la famille. Ainsi que le major Turnbull, grand ami de Victor. Le mariage combiné de Consuela avec Caswell ne pouvait apporter le bonheur à la jeune femme. Geoffrey et elle devinrent amants, envisageant de faire leur vie ensemble dès le chantier terminé. Tout était prêt, quand Geoffrey fut contacté pour un prestigieux projet sur Londres. Il renonça à l’idylle naissante avec Consuela, une rupture via une simple lettre explicative. Entre son propre mariage, la guerre 1914-1918 et le cabinet d’architecture, les années s’écoulèrent. Quand Geoffrey réalise que Consuela risque la pendaison pour meurtre, il décide d’agir.

Consuela est accusée du meurtre par empoisonnement de sa nièce, et d’avoir voulu tuer ainsi également sa belle-sœur et Victor, son mari. À l’évidence, l’arsenic utilisé est un désherbant dont se sert le jardinier de leur propriété. En outre, des lettres anonymes ont pu inciter Consuela à supprimer son époux, supposément volage. L’opinion publique locale est défavorable à la femme de Victor, puisque d’origine étrangère. Quand Geoffrey part se renseigner à Hereford, l’avocat de l’accusée n’est pas du tout optimiste. Il rencontre le jardinier et le majordome des Caswell, ainsi qu’Ivor Doak, l’ex-fermier miséreux que Victor priva de ses terres à l’époque, pour installer sa maison d’architecte.

Plus tard, ce n’est pas en Spencer Caswell, l’impertinent neveu de Victor, que Geoffrey pourra trouver un allié. Par contre, ses affinés se confirment avec Hermione, la sœur des frères Caswell. Célibataire et altruiste, elle refuse de croire dans la culpabilité de Consuela. Si Geoffrey a entrepris de sauver l’accusée, c’est également parce qu’il a reçu la visite de Jacinta Caswell, onze ans et demi, la fille de Consuela. Grâce à Hermione, il restera aussi discrètement que possible en contact avec l’enfant. Victor et Jacinta vont séjourner sur la Côte d’Azur, chez le major Turnbull : Geoffrey s’arrange pour les suivre jusque là, sous prétexte de vacances avec Angela. Victor Caswell ne lui cache pas son hostilité.

Tandis qu’Angela semble séduite par le major, Geoffrey s’interroge sur Imogen Roebuck, la gouvernante de Jacinta. Elle apparaît très proche de Victor. Par la suite, Geoffrey croise un des frères de Consuela, mais ce Rodrigo n’accorde qu’un mépris violent à l’architecte. Sir Henry Curtis-Bennett, grand avocat londonien, n’a que quelques semaines pour préparer la défense de Consuela. Si une lettre posthume de Lizzie, défunte femme de chambre de l’accusée, coûte cher à Geoffrey, elle permet d’éclaircir certains faits. Lors d’une mise au point avec son beau-père, le père d’Angela, l’architecte découvre des détails inattendus sur son propre passé. Si Geoffrey risque bientôt d’être lui aussi accusé de meurtre, il continue la mission qu’il s’est fixée…

Avec “Sans même un adieu”, Robert Goddard démontre une splendide maturité d’écriture. Non seulement la structure scénaristique est d’une solidité à toute épreuve, mais la clarté du récit s’avère le grand atout favorable de ce roman. À l’opposé des intrigues cherchant à embrouiller l’esprit du lecteur en multipliant de nébuleux mystères, le narrateur Geoffrey Staddon raconte de façon lipide l’intégralité des faits. Dans un premier temps, ça implique des "retours en arrière" jusqu’à l’origine de sa relation avec les Caswell. C’est ainsi que nous faisons la connaissance des protagonistes de l’affaire, dont la plupart sont encore là une douzaine d’années plus tard. Aucune lourdeur dans cette "mise en place", puisqu’elle complète l’action présente, faisant comprendre la volonté du héros d’intervenir.

L’architecte Geoffrey est conscient qu’il a commis une erreur ou une faute, en délaissant la jeune femme dont il était épris. Il met tout en œuvre pour "réparer", même si ça ne doit pas être sans conséquence sur son confort de vie. Des remords l’habitent, sans doute. Un sens de l’honneur, également, qui correspond bien mieux à cette époque qu’à la nôtre. On est ici au début du 20e siècle, dans une Grande-Bretagne où les classes sociales sont très marquées. Les Caswell, ou même le beau-père de Geoffrey, font partie de la bourgeoisie d’affaire qui se place en caste dominante. Bien que connu et apprécié, un architecte reste au service de ces dirigeants. Et un avocat n’aura de poids que s’il est vraiment brillant. L’ambiance d’alors est restituée avec une très belle finesse, dans toutes ses nuances.

La sentimentalité serait encore un écueil dans un suspense de ce genre : l’auteur l’évite grâce au comportement qu’il prête habilement à Consuela. Si le bon-sens raisonnable et humaniste doit l’emporter, c’est bien Hermione Caswell qui symbolise cette idée-là. Pour captiver le lecteur dans un long roman tel que celui-ci (660 pages), il ne suffit pas de traquer des indices, d’élaborer des hypothèses, ou de privilégier un affrontement entre personnages. On veut ressentir la crédibilité de chacun, la possible véracité des situations. Ce que réussit parfaitement à transmettre Robert Goddard. Un vrai plaisir de lecture !

Portant éternellement une parka de cuir et un bonnet de laine, mal rasé, Tom Harouys n’a pas l’allure de sa fonction. Il est commandant de police dans l’agglomération nantaise. S’il a une amie, Harouys préfère cohabiter avec son chat, aussi exigeant et ingérable soit-il. Ce policier n’est pas en bonne santé, mais il néglige ses douleurs. Depuis une récente affaire, qui l’a opposé à un médiocre dealer prénommé Freddy, il pense que sa hiérarchie souhaite l’écarter au profit d’un collègue plus servile. Harouys est assisté par son jeune collègue Delorme, nettement moins chevronné que lui. Un crime sanglant a été commis dans une ferme rénovée des environs. La victime, un homme âgé, habitait seul dans cette maison isolée. Selon le voisin qui a alerté la police, il était peu liant, pas causant.

C’est le juge Beauger, pas vraiment sympathique avec ses idéaux passéistes, qui traite le dossier. Harouys n’échangera qu’un minimum d’informations avec lui. Le policier retourne sur les lieux du meurtre, cherchant aux alentours d’éventuelles traces de l’assassin. Oui, il en a laissé alors qu’il surveillait la maison louée depuis deux ans par sa cible. La victime poignardée se nomme Bernard Fresnel. Du moins est-ce le nom sur sa carte d’identité, en version cartonnée ancienne, plutôt facile à falsifier. En parallèle, Harouys continue à faire pression sur le dealer Freddy, hospitalisé. Ce minable est mêlé à une embrouille, dont il n’est certainement pas l’instigateur. Le policier n’éprouve aucun scrupule à le secouer, afin qu’il avoue ce qu’il sait. Au risque que Freddy soit lui-même en danger.

Vérification faite, la victime disposait en effet de faux papiers. Reste à savoir qui était le vrai Fresnel, dont il a usurpé l’identité. Faut-il imaginer qu’il a éliminé celui dont il a pris le nom ? Voilà quelques temps, le soi-disant Fresnel fut l’objet d’une plainte, suite à une altercation lors d’un accrochage en voiture. Le juge en charge de l’affaire ne voit là qu’un litige de base, dû à une incivilité courante. Harouys entreprend d’explorer la maison du prétendu Fresnel. En fouinant, le policier découvre une vieille photographie et, surtout, des documents bien cachés. Ils concernent un épisode de notre Histoire remontant au tout début des années 1960. Il apparaît évident que le faux Fresnel et ses deux amis, sur la fameuse photo, firent partie des "affreux" du Service d’Action Civique.

Même si le temps a passé, enquêter sur le SAC reste problématique. Ces mercenaires ont longtemps été protégés par les politiciens gaullistes et leurs héritiers. Les expériences de la France en Algérie sont encore considérées comme Secret Défense. Un portrait-robot suffira-t-il à Harouys pour reconnaître un assassin qu’il ne désapprouve pas ?…

Dès l’entame de cette intrigue, le lecteur est invité à comprendre que les faits se réfèrent au passé. Une époque qui semble bien lointaine, ces années 1960. Un contexte différent de notre vie actuelle. Avec De Gaulle, "Le prestige de la France" devenait le maître-mot, notre pays étant évidemment "en avance" sur quasiment toutes les autres nations. Autonomie technique, scientifique, pétrolière, économique, nous étions le peuple le plus heureux du monde.

Certes, les magouilles colossales de la Françafrique succédaient à la défunte colonisation, et bien d’autres secrets scandaleux étaient couverts par le régime – les financements occultes enrichissant éhontément les proches du pouvoir. Le système taisait également la vérité sur des exécutions en bonne et due forme. Nulle tache ne devait salir le blason rutilant du gaullisme triomphant, le SAC y veillait.

C’est un héros fatigué que nous présente ici Jean-Pierre Bathany. Pas de heurt frontal avec la hiérarchie policière et judiciaire, mais il est bien obligé de masquer ses résultats. Il ne ménage pas sa santé pour éclaircir le mystère. Roman d’enquête, c’est vrai. Pourtant, c’est la noirceur qui domine, dans la vengeance en cours comme par l’origine de l’affaire. Un sombre suspense, à découvrir.

Saorge est un village à flanc de montagne des Alpes-Maritimes, surplombant les gorges de la Roya. Il s’agit d’une bourgade de quatre-cent âmes, d’un esprit rebelle motivé par “le refus de la société de consommation et de la mondialisation, mais un goût prononcé pour une consommation exacerbée d’alcool.” Outre le paysage remarquable, un des principaux atouts de Saorge, c’est son monastère : cet ancien couvent franciscain a traversé l’Histoire depuis les années 1630. Aujourd’hui, on y héberge des artistes en résidence. On organise parfois des rencontres avec des stars de l’Édition. Ce week-end-là, un milliardaire qui se fait appeler Un Cognito y a invité à ses frais une dizaine de ces “télécrivains”.

Guillaume Muzo et Marc Levide ne figurent pas dans la brochette d’auteurs sollicités. Trop populaires, sans doute. Par contre, le gratin médiatique germanopratin a accepté de franchir le Périphérique parisien, pour s’exiler à soixante-dix kilomètres de Nice. En tête, le dandy Frédéric Belvédère, spirituel par essence, pour qui la bonne éducation le dispute à la superficialité. Et le gentil David Mykonos, toujours dans une stratégie positive de séduction des lectrices, visant l’Académie. Avec le sinistrement hautain Michel Ouzbek, paranoïaque malsain et cruel. Sans oublier le sniper Yann Moite, hyperactif des médias, prêt à écrire sur n’importe quoi. Ni le distingué Jean de Moisson, encore vert bien qu’âgé, jamais avare de bavardages et d’anecdotes.

Chez les écrivaines, les célèbres chapeaux d’Amélie Latombe masquent un cerveau d’une intelligence incontestable, bien au-delà de son allure fantasque. La détestable Christine Légo est effrayante par sa conviction d’être unique, essentielle. Kathy Podcol est tellement sympa et inoffensive qu’elle en serait transparente. Quant à Delphine Végane et Tatiana de Roseray, est-ce leur aspect "hors de la vie" qui explique leurs ventes de livres ? Tout ce petit monde si éloigné de l’expérience monastique, et de la vraie littérature, est accueilli par le guide italo-français Francesco tandis que Patricia s’occupe de la cuisine. Certes, il y a bien un débat face au public animé par le journaliste Augustin Traquenard, mais il n’est pas surprenant que cette soirée tourne court.

Au dîner, la voix de leur hôte invisible intervient. Il accuse chacun des dix auteurs de n’être que de véreux imposteurs, des prétentieux nombrilistes, des foutriquets vaniteux, tous indignes de se dire écrivains. La comptine diffusée ensuite devrait les inquiéter bien davantage encore. Peu après, une séance de spiritisme avec la cuisinière-médium Patricia met ces dames en contact avec le généralissime Oscar Wilde et son neveu, l’ombrageux Arthur Cravan. Dans ce monastère où rôdent sûrement des fantômes errants, alors que l’orage menace, les écrivains cultivent leur ivresse (Belvédère), leurs doutes (Mykonos), leur spleen gériatrique (Ouzbek). Yann Moite sera absorbé par les livres, et le vieux Jean de Moisson étouffé par sa goinfrerie.

Moins couarde que ses quatre consœurs, Amélie Latombe n’est jamais décontenancée. Elle se pense capable d’enquêter, de traquer le démoniaque fantôme qui les empêchent de quitter le monastère fatal. N’existe-t-il pas des passages secrets, des tunnels ? Au moins leur faut-il espérer ne pas disparaître entre ces murs…

Prudence sur les qualificatifs ! Car, dès qu’il est question de comédie policière, d’humour, de parodie, on sent poindre le scepticisme d’un certain lectorat. Pas sérieux, pas pour moi, préjugent ces lecteurs. Effectivement, ce roman s’affiche comme un pastiche des “Dix petits nègres” d’Agatha Christie, un classique de la Littérature Policière. Le "morceau de bravoure" de l’auteur, c’est d’avoir révisé l’accusation envers les invités et la comptine mortelle, qui s’inspire de la version d’origine. Des disparitions, des victimes, du mystère, de l’étrangeté, cette intrigue n’en manque pas. Avec même une crypte et des ossements. Tout ça dans un contexte empreint d’une bonne humeur ironique, impertinente, mordante, ou décalée quand on nous présente quelques habitants de ce village provençal.

Le but n’est pas de "mourir de rire", ce qui serait un comble. Juste de bien s’amuser en suivant les tribulations de “télécrivains” hors de leur milieu naturel, les soirées mondaines, la télévision et autres médias. Qu’en est-il de cette élite autoproclamée ? Locomotives de l’édition, ces auteurs assurent un bon chiffre d’affaires à ceux qui les publient. C’est ce qui permet d’en faire paraître d’autres moins cotés, de tenter des "premiers romans", etc. Une interrogation nous vient parfois en tête, les concernant : “Écrivain, où est ton œuvre ?” Parader en public, lancer des réparties supposées brillantes, agresser des interlocuteurs émettant d’autres points de vue, jeter l’anathème sur d’obscurs plumitifs, jouer les cadors en toutes circonstances, et publier ponctuellement, voilà le portrait commun à toutes ces stars du livre. Écrivains littéraires, ne serait-ce pas exagéré ?

Parmi ces personnages, s’en trouvent d’antipathiques, et d’autres auxquels on accorde le bénéfice du doute, une impression plus favorable. Dans ce "jeu de massacre", Guillaume Chérel ne désigne pas ses préférés, chacun de nous ayant les siens. Remercions-le d’avoir rendu hommage ici à l’exceptionnel Oscar Wilde, même si le neveu de ce dernier lui vole quelque peu la vedette. En outre, cette histoire nous invite à voyager, à la découverte d’un village pittoresque, lui aussi décrit avec le sourire.