Direction le Québec, avec un excellent “polar noir” de Michel Vézina publié dans la collection Coups de tête des Éditions Les 400 coups : “Sur les rives” (2009).

Reporter indépendante au Québec, Mélanie Bonne s’intéresse principalement à des dossiers tordus. L’affaire venant de se produire à Rimouski appartient à cette catégorie. Quand le cadavre d’une femme mutilée a été découvert à l’Anse-aux-Sables, on a alerté le policier Charles Lesage. Celui-ci a immédiatement reconnu le corps de son ancienne amante, Adèle. Trente-deux ans plus tôt, Lesage tomba éperdument amoureux de cette femme, dont la réputation de prostituée n’était pas usurpée. Adèle disparut à l’époque, suite à l’incendie de son hôtel. L’enquête sur sa mort s’annonçait pénible, les meurtres étant rares dans cette région située à trois cent vingt kilomètres au nord-est de la ville de Québec. Quand Lesage retrouva les morceaux manquants du cadavre d’Adèle sur son bateau, il fut certain d’être visé. Après une longue abstinence, il se réfugia dans l’alcool. Son supérieur et ami, le capitaine Bélanger, ne doutait pas de son innocence. Quand l’assassin apparut, détaillant les sombres raisons de son crime, l’affaire vira au drame — malgré l’intervention intuitive de Bélanger.

Mélanie se rend à Rimouski afin de cerner le contexte, écoutant, prenant le pouls sans poser de question. “Les gens de la région n’aiment pas que des journalistes ne s’intéressent à eux que lorsque des drames surgissent (…) L’ambiance est d’ailleurs plus anglo-saxonne que latine. Étrange pour une petite ville où personne ne parle autre chose que le français. Les coiffures sont soignées, les vêtements propres, les sourires rares. Rimouski est une petite ville bourgeoise, propre sur elle.” Le capitaine Bélanger accepte de rencontrer Mélanie, qui cite un cas identique s’étant produit à Moncton quelques années auparavant. Le policier répond qu’une nouvelle affaire similaire vient de se produire à Provincetown. Conclure à une série criminelle est pourtant prématuré.

Natif d’Haïti, Faustin Robert se présente comme enquêteur itinérant. Voyageur au passé compliqué, il dépend du NYPD, la police de New York. À Cuba, à Miami, Faustin a recensé plusieurs autres affaires identiques. Des meurtres semblables peuvent encore se produire au Canada. Entre son amant Jimmy, rasta blanc rimouskois, et le marginal Pierrot, un mystique déjanté, Mélanie n’avance guère dans son enquête. Elle a tendance à abuser de l’alcool et, surtout, de la drogue. On apprend que des nouveaux cas au scénario identique ont eu lieu à Carleton, puis à Baie-Comeau. Bélanger, Mélanie et Faustin suivent ces affaires de près. Déterminer ce qui relie ces crimes n’a rien d’évident. Est-ce parce qu’ils ont trop approché la vérité que Bélanger et Mélanie risquent d’être empoisonnés ?…

Voici un roman (et un auteur) québécois que les lecteurs francophones amateurs de noirceur doivent absolument découvrir. Il mérite vraiment le qualificatif de “polar noir”. Ce sont des personnages forts, au vécu souvent tourmenté, qui animent cette intrigue. Même si le climat dense est assez glauque, le sujet est bien plus subtil qu’une banale histoire de serial killer. Grâce à la tonalité vive du récit, on est tout de suite embarqués dans une étrange suite criminelle, racontée avec la nervosité nécessaire. Des tripes, du sang, du mystère, du danger, tels sont les ingrédients indispensables. La ville canadienne de Rimouski existe, avec un lieu nommé Pointe-au-Père (ce qui a pu inspirer l’auteur). Soulignons le savoureux réalisme des dialogues, usant avec malice du parler authentique : “Ça sent la marde ! J’l’ai connue, moé, Adèle… Je l’savais qu’a l’était pas morte. Un jour ou tard, a l’allait revenir. A l’avait encore des affaires en suspens, moé j’pense.” Sourires aussi dans les titres allusifs de chaque chapitre. Un polar de très belle qualité !

Une escapade au Québec, aussi sympathique que mouvementée, voilà ce que nous propose François Barcelo dans “Fantasia chez les Plouffe” ("Suite Noire", Éd.La Branche). Rappelons que le patronyme Plouffe est très populaire là-bas, grâce à un roman, un feuilleton et quelques films. Un survol cette souriante intrigue…

Au Québec, la famille Plouffe est réunie en ce week-end estival à Saint-Antoine-sur-Richelieu. Ils sont là pour l’anniversaire du grand-père, Théophile Plouffe, qui fête ses quatre-vingt-dix ans. Comédien, doublure voix de stars, Antoine est le petit-fils préféré de l’aïeul. C’est sans nul doute lui qui amène à Théophile le cadeau que le grand-père attend le plus: un arrière-petit-fils. Antoine espère qu’ainsi, l’héritage lui reviendra un prochain jour. Il présente le petit Jonathan, dix-huit mois, comme son fils. Ce n’est pas la vérité, car il s’agit de l’enfant de la propriétaire de son logement, la blonde Marie. Antoine pense être le meilleur menteur qui existe : ­“Moi qui suis plutôt pourri sur scène et devant les caméras, je mens naturellement, comme je respire. Je ne me demande jamais comment je vais dire un mensonge, mais quel mensonge je vais dire. Les mots sortent alors spontanément, comme de la bouche d’un croyant assermenté, main sur la Bible, devant un tribunal.”

Dès le début de soirée, Antoine installe le bébé dans le tiroir d’une commode, en guise de lit. Tiroir qu’il ferme à clé, pour que l’enfant soit en sécurité, et ne le dérange pas. La fête familiale est logiquement arrosée. Elle s’achève par une tentative de feu d’artifice, causant des blessures légères à Antoine. Il se prépare à aller dormir, mais n’y parvient pas. Il doit avouer que sa jeune cousine Marie-Laine, autrefois laideron, est aujourd’hui diablement excitante. Puisqu’elle l’a, pour ainsi dire, invité dans sa tente de camping jaune, autant en profiter. Peut-être Antoine est-il un peu fatigué pour la gaudriole, mais tant pis. Sauf qu’il se trompe de tente, ce qui lui vaut une volée de coups. Explication inutile : “De toutes façons, il est trop tard puisque tout le monde susceptible de me taper dessus l’a fait au moins une fois. Personne ne parle de faire venir une ambulance alors qu’il me semble que j’en ai plus besoin que tout à l’heure.”

Au matin suivant, Antoine garde les séquelles des chocs de la nuit : “…ma tête ressemble beaucoup à celle d’un corps à la morgue dans un film policier. Che Guevara avait la même gueule que moi quand on a pris ses dernières photos. Le pire, c’est que moi, je vis encore.” Il va être temps de sortir le petit Jonathan de son tiroir fermé à clé. Sauf que la clé en question n’est plus en place. Antoine va devoir forcer la serrure du tiroir. C’est alors qu’arrive la mère du bébé, Marie. Elle est accompagné d’une bande de motards, les Devil’s Own, qui ne sont pas exactement des tendres. Quand il ouvre finalement le tiroir couchette, Antoine s’aperçoit que l’enfant a disparu…

Ce roman court est placé sous le signe de l’humour noir. Catastrophes en série, pour le malheureux héros de cette histoire. Plutôt qu’un véritable loser, c’est un irresponsable qui va au devant des ennuis. Il faut admettre que le reste de la famille est assez gratinée, également. Quant à Marie et ses amis motards s’invitant à la fête (après un long détour, il est vrai), il sont encore caricaturaux à souhaits. Tonalité amusée et scénario bien pensé, même si l’enlèvement du bébé n’est pas vraiment mystérieux. Un suspense très agréablement divertissant.