Novembre 1918. Âgée de trente ans, Léonie Rivière est veuve de guerre. Mort sur le front, son mari Antoine avait déjà perdu sa fortune par des investissements douteux. Léonie vit seule à Paris, dans ce quartier de Montparnasse où elle croise des artistes tels Modigliani ou Cendrars. Elle survit en écrivant quelques piges pour les journaux, sous le pseudo de Lys de Pessac. En ce 11 novembre, règne partout une excitation particulière, symbole du conflit terminé. Gagner maintenant la paix, se déshabituer de la guerre, ça viendra avec le temps. Léonie rencontre Edgar Prouville, séduisant ancien combattant. Elle a envie qu'il lui parle de cette guerre qui lui a pris son mari Antoine. De son côté, Edgar a vécu un épisode sanglant au printemps 1917, non loin du Chemin des Dames. Bien que sur ses gardes, ce rescapé est légèrement blessé par un coup de poignard, qui ne s'explique guère.

Se disant marchand d'art, Edgar est devenu l'amant de Léonie. Celle-ci préfèrent ne pas s'arrêter à ses idéaux réactionnaires et à sa conception cynique du marché de l'art. Après les obsèques de Guillaume Apollinaire, Léonie accepte de stocker dans son appartement les toiles achetées par Edgar. Elle ignore comment il se procure ces tableaux, dont l'un est signé Modigliani. Finalement, Léonie est engagée par les journaux L'Excelsior et Le Petit Parisien. Elle va faire équipe avec le photographe Norbert Rameau, qu'elle croisa furetant à Montparnasse. Leur première enquête concerne les agences matrimoniales, florissantes avec tant de veuves. Léonie interroge une spécialiste sur les méthodes de ces officines, et sur les motivations de ces candidates au mariage. En catalogue, l'agence dispose d'une photo appât du sémillant Edgar. Qui se fait appeler dans ce cas Arthur Séverin.

Edgar a disparu. Chez Léonie, des traces de sang s'avèrent inquiétantes. Parmi leurs amis artistes, on prétend ne pas connaître Edgar ou Arthur. Norbert Rameau et Léonie trouvent le gourbi où il logeait, impasse de la Gaîté. Ils sollicitent les ministères, où l'on finit par avoir trace de l'affaire sanglante du printemps 1917. Arthur Séverin en aurait réchappé, effectivement. Mais rien n'indique qui a pu vouloir aujourd'hui le faire disparaître. Le duo découvre, rue Delambre, le véritable appartement d'Arthur ou d'Edgar. Divers documents démontrent qu'il a agi tel un escroc au mariage, sans vergogne. Les tableaux stockés chez Léonie seraient-ils des faux ? Le Modigliani est bientôt authentifié par un expert. Norbert et Léonie aimeraient que le policier Meissonnier et son adjoint Bonny les aident. Occupé sur une autre grosse affaire, l'inspecteur vérifie finalement une série d'empreintes digitales...

Si Michel Quint est l'auteur de l'excellent “Effroyables jardins”, les lecteurs devraient aussi se souvenir qu'il fut récompensé par le Grand prix de Littérature policière pour “Billard à l'étage” (1989). Et que sur environ quarante ouvrages, longs ou plus courts, aucun n'est ni moyen, ni passable. Tous ses livres possèdent de véritables qualités, liées en majeure partie à l'écriture.

Descriptif ou plus lyrique, Michel Quint donne toujours le mot juste, la tournure adéquate. Exemple d'une scène lumineusement décrite en quelques lignes : “Ils sont à La Rotonde, Libion à son poste, colosse hiératique derrière son zinc, et il écoute Léonie rappeler ses frasques à Modigliani, éternel costume en velours, d'ouvrier, qui dessine dans son cahier bleu, d'un seul trait, main droite, et tient son ballon de rouge de l'autre.” Pour évoquer une période si oubliée, Michel Quint est un des rares écrivains qui possède cette force évocatrice capable de reconstituer parfaitement l'ambiance d'alors.

Apollinaire est encore dans tous les cœurs, l'ombre d'André Breton grandit, Jean Cocteau couche avec l'éphèbe Radiguet, Gertrude Stein s'impose peu à peu, Kiki de Montparnasse pose pour les peintres prometteurs ou confirmés, toute une faune artistique s'agite dans un Paris renaissant. Entrer dans l'Après-guerre suivant ce noir conflit, après les fautes de nos militaires (dont l'offensive Nivelle), après les mutineries et les fusillés pour l'exemple, après tant de morts et de gueules-cassées, avant les réparations financières qu'on exigera de l'Allemagne, tel est le douloureux arrière-plan de cette histoire.

Les femmes vont vers une plus grande autonomie, telle l'intrépide et délicieuse Léonie. C'est aussi un temps où escroqueries et crimes ne manquent pas. Arnaqueurs et assassins imaginent une impunité causée par cette période trouble. Grâce à son indéniable talent, Michel Quint entraîne ses lecteurs dans cet univers, pour une aventure tumultueuse et fascinante.

Mes chroniques sur d'autres romans de Michel Quint :

"La dernière récré" et "Hôtel des deux Rose" - "Mauvaise conscience" - "Billard à l'étage" - "Effroyables jardins" - "La folie Verdier" - "Les amants de Francfort" - "Close-up" - "Le comédien malgré lui" - "Triste comme un enfant".

Il se passe des trucs bizarres dans la Grosse Cité, grande ville d'un futur proche. Gustave Flicman habite en famille avec ses parents et ses cinq sœurs. C'est un jeune agent de police, en poste au commissariat de quartier Adinike® (pour des questions de budget, les services publics sont sponsorisés). Depuis quelques temps, plus de cent-trente livreurs de pizzas ont été attaqués par un étrange individu. Il s'agit d'un nain barbu vêtu d'un pyjama et portant un bonnet, ce qui n'est pas le portrait du délinquant ordinaire, faut l'avouer. Il ne vole d'ailleurs que les pizzas, jamais d'argent. Ce jour-là, Gustave le repère et essaie d'interpeller le gnome. Le nain en pyjama réplique en lui balançant une enclume, figurez-vous. Gustave s'en sort bien, quand même, bientôt rejoint par son collègue Pticop.

Officiellement, l'affaire n'intéresse pas vraiment leurs chefs. Pourtant, en tête à tête, le supérieur hiérarchique éclaire la situation pour Gustave. Selon les théories d'un savant du dix-neuvième siècle, les lutins sont des créatures qui existent vraiment, puisqu'on les a imaginées. Ce qui fait que, de nos jours, vu qu'on a construit des villes à la campagne, ces gnomes sont devenus des Lutins Urbains. Explication tordue, p'têtre bien, mais il vaut mieux que la population ne soit pas informée au sujet de ces créatures. Gustave constate que, même dans sa famille, personne ne croit aux lutins, à part sa plus jeune sœur. Ah, on vient d'arrêter un suspect qui ressemble vaguement au nain en pyjama. Ce SDF de 71 ans est un marginal qui tient à son enclume, mais pas le coupable, pense Gustave.

Le jeune policier déniche une piste. Un énigmatique Professeur B. connaîtrait le fin mot de cette affaire. Son adresse est à peine secrète, puisque c'est à l'Université d'Onirie qu'on le trouve, en banlieue de la Grosse Cité. Bien que son collègue Ptitcop l'ait prévenu que c'est dangereux, l'intrépide Gustave va débarquer là-bas pour l'arrêter. Il est accueilli par l'ado Loligoth, une jeune fille plutôt pas banale. Gustave se retrouve dans une sorte de vieil hôtel à l'abandon, avant de pénétrer dans une drôle de salle où le décor le rend fiévreux. Diplômé en lutinologie, le Professeur B. n'apparaît pas dangereux et lui parle volontiers du Pizz'Raptor. Par contre, face à un groupe de gnomes, Gustave ne fait pas le poids. Et s'il insiste, il risque de passer pour un fou, comme ceux qui enquêtèrent avant lui. Téméraire, Gustave tente malgré tout de démêler ce furieux micmac...

Journaliste, romancier et créateur de la collection Polars&Grimoires, Renaud Marhic est pluridisciplinaire. Il nous propose cette fois un roman-jeunesse, s'inspirant de personnages qu'il créa voilà environ dix ans. Ces Lutins Urbains s'adressent d'abord aux enfants, dont l'imaginaire reste encore peu vicié par le manque de fantaisie qu'on leur impose ensuite. Quelques adultes savent conserver une part juvénile, donc ceux-là liront avec grand plaisir ce conte actuel. Qu'on prévienne les plus âgés, ils risquent d'entendre parler d'une souris verte à pois bleus qui roule en quad. Grands ou moins grands, on ne risque pas de s'ennuyer une seconde, en suivant les aventures hyper-agitées et aussi mystérieuses qu'étranges de l'agent de police Gustave Flicman.

S'il se sert du folklore lié aux lutins, trolls, et autres énergumènes nés des légendes, l'auteur esquisse tout de même des aspects de notre société. Le monde d'aujourd'hui n'a pas encore de commissariat de quartier Adinike® ou de Palais de Justice Happy Burger®. Expliquons assez tôt à nos mômes pourquoi ce serait anormal. Quant à la paix sociale qui justifie l'incarcération arbitraire d'un innocent, bien sûr que ça ne s'est jamais produit. S'adressant en priorité à des jeunes, Renaud Marhic raconte cette histoire avec beaucoup d'humour et de péripéties. Un suspense très agréable, pour tous publics.

Loupo est un braqueur actuel. Solitaire dans l'âme, même s'il opère avec son ami Kangou, sur les tuyaux de leur copain Le Chat. Loupo fréquente peu le milieu des truands, dont il sait se faire respecter, au besoin. Avec Kangou, qui pilote les motos volées à chaque coup, ils pillent les banques de Paris et de sa région. S'il est surnommé Le Flingueur, c'est parce que Loupo tire à chaque braquage pour impressionner employés et clients. Il a amassé un joli tas de fric, auquel il ne touche pas. Marié à la belle Maria, père de famille, Kangou se shoote un peu et perd pas mal de fric au jeu. Néanmoins, Loupo peut avoir une confiance totale en lui. Le Chat leur a promis un vrai gros braquage pour très bientôt, mais il faut patienter avec des coups moins fructueux.

Loupo n'est pas de ceux qui bénéficieraient de circonstances atténuantes devant la Justice. Certes, abandonné par sa mère, il connut l'orphelinat, l'Assistance Publique d’Évry, ce qui attisa certainement sa révolte intérieure. Tôt, avec quelques-uns de ses potes, Loupo s'engagea dans la délinquance, apprentissage qui n'est jamais sans conséquences. C'est ainsi qu'ils perdirent leur ami Smalto. Ce qui n'arrêta pas Loupo dans sa marche en avant, vers des braquages toujours plus juteux, autant que risqués. Le dernier en date va mal tourner. Comme toujours, Loupo tire pour affoler les gens présents dans la banque. Par accident, il touche un môme, dont il ne sait s'il est mort ou blessé. En plus, il n'y a quasiment pas de fric dans cette agence, car on les a prévenus.

Très vite, Loupo culpabilise au maximum, envisage le suicide, mais songe plutôt à se rendre après avoir laissé son pactole à Kangou. Quant à savoir qui les a balancés, volontairement ou pas, c'est le petit ami du Chat, l'Ange blond. Avant de se livrer aux flics, c'est une affaire que Loupo doit régler. Le gang qu'il a en face de lui est dangereux, mais il a des arguments-choc et pas grand chose à perdre. S'il était capable de s'attacher à la jeune Nora, sincèrement amoureuse de lui, peut-être agirait-il autrement. Même quand il a l'occasion de rencontrer la mère du môme qu'il a atteint, la culpabilité ronge Loupo. Il se sent tel un monstre. Les flics ont pisté Nora, mais Loupo parvient à s'échapper par les toits, non sans difficultés. Après avoir trouvé refuge chez Kangou et sa famille, le gros coup attendu se prépare...

Quand une histoire est racontée par le héros, à la première personne, ça donne du rythme et ça permet des images explicites puisque personnelles : “C'est pour ça que je m'y sens chez moi, la nuit. Seulement la nuit. J'ai les sens qui guettent, qui attendent. Je me rappelle tous les coups qu'on faisait, les petits cambriolages de pavillons, les casses d'entrepôts. Parfois la nuit était glacée, mordante et agressive...”

Ce mode narratif incite le lecteur à chercher l'angle positif, même si celui qui nous parle n'est pas un saint. C'est là que Loupo ne correspond pas à cette approche. C'est un type froid, déjà “en sursis” bien avant cet épisode de sa vie. Il ne souhaite ni admiration, ni pitié. Ses moments d'apitoiement sur lui-même (“Je suis un monstre. Je le savais. Je le savais.”) ne sont pas destinés à nous émouvoir. Il n'éprouve pas de plaisir à s'enrichir par les braquages. Il a juste besoin de cette adrénaline qui afflue pendant quelques minutes, de l'excitation du casse, aussi brève soit-elle. Voilà la seule drogue de ce loup solitaire.

L'auteur fait référence à Léo Malet et André Héléna, pionniers du roman noir à la française. Il est vrai que la délinquance glissant vers la criminalité est intemporelle. La violence devient vite l'unique réponse des gens traqués. En réalité, Loupo fait parfois penser aux personnages désabusés de David Goodis, conscients qu'ils seront rattrapés par la fatalité. Ils ont connu trop de déboires pour solliciter la sympathie. Cette notion n'existe pas dans le monde des animaux, or Loupo se veut animal. Il va déranger le lecteur, ne l'ignore pas. C'est pour cette raison-là que, malgré de petites faiblesses, ce polar trouve une certaine force.

Léopold Harossian est un artiste peintre d'origine slave. S'il expose plutôt à Berlin et dans d'autres villes, il habite et travaille à Paris. Léo élève seul sa fille Anouk, sept ans. C'est peu après la naissance de leur fille que son épouse Sofia a disparu. Écrivain, elle a choisi de s'éclipser de leur vie, n'emportant que son ordinateur portable. Départ volontaire, qui explique que l'enquête fut bâclée. Depuis, Léo ne désespère pas de retrouver Sofia. Son ami sexagénaire Stephen, ancien policier, l'aide à explorer certaines hypothèses. Parmi ses relations, des artistes comme Udo Gantz ne l'ont guère aidés dans sa quête. Léo réalise qu'il n'a pas tort de s'en méfier, car Sofia et Udo furent plus intimes qu'il l'imaginait. Sans doute Léo ne s'est-il que trop peu intéressé aux fantasmes de son épouse, à l'époque.

Sofia appartenait à un cercle d'amis adeptes du shibari. Technique ancestrale de ligotage, d'abord réservée aux tortionnaires, c'est devenu une pratique érotique dans l'art de nouer des liens autour d'un corps de femme. Un jeu se pratiquant avec le consentement de la victime, n'ayant rien à voir avec la perversion du bondage. Dans la ligne du grand maître Oniro, on vise l'esthétisme à la japonaise. Du moins en théorie, car l'ex-flic Stephen se souvient d'une affaire ayant entraîné une plainte. Des séances étaient organisée au sein d'un club très privé par un couple, Gabriel et Adèle. Depuis, ils se sont faits discrets dans ce domaine. Léo connaît la galeriste Adèle, chez laquelle il a acquis un tableau. Une toile qu'elle tient à récupérer, car elle servit de modèle encordée pour l'œuvre.

À Montreux, dans le canton de Vaud, un môme et son copain s'interrogent sur cette dame logeant au principal hôtel local, qui a demandé de l'aide via un message. Ils téléphonent finalement au numéro indiqué. Stephen identifie la provenance de l'appel. Léo et Anouk partent pour la Suisse. Ils ne tardent pas à repérer les deux gamins, mais le premier contact est raté. Rusant davantage, Léo réussit non sans mal à obtenir quelques infos sur la dame au message. C'est assurément Sofia. Entre-temps, en particulier grâce à son agent Calliste, Léo a fréquenté divers milieux pouvant l'aider à approcher le cercle secret des passionnés de shibari. Selon Udo, l'artiste cérébrale qu'est Sofia cherchait à vivre une expérience apaisante. Concepts et pratiques qui échappent toujours à Léo.

Adèle la galeriste, Éléonore l'éditrice, Agnès la ghost writer disparue, et d'autres voies ne l'ont mené nulle part, à ce jour. Cette fois, quels que soient les risques, Léo confie à son ami policier retraité : “Voilà presque sept ans que je cherche, Stephen. J'ai eu tout le temps de me prendre des portes et de perdre des points. J'ai pas fait flic, en option à la fac, alors je crois en ma main. Et là, crois-moi, j'ai le bon jeu”...

Il s'agit d'un premier roman ambitieux, comme on doit s'y attendre d'un livre publié chez Écorce Éditions. L'un des buts consiste à nous faire pénétrer dans l'univers très fermé des artistes possédant quelque notoriété. Se côtoyer ponctuellement, voire même s'apprécier, n'implique pas une totale franchise. L'ambiance mondaine entre artistes, collectionneurs, galeristes, apparaît ici plutôt crédible. Probablement parce que les tensions ressenties par Léo, le héros, ne lui permettent guère d'avancer frontalement dans ces milieux feutrés. Le maître-mot, c'est l'esthétisme. Il peut masquer des vérités moins reluisantes.

Le shibari, art des liens, veut se démarquer du banal fétichisme, du vulgaire bondage. On y inclut une spiritualité orientale, qui sublimerait le “geste” de l'encordage strict du corps nu. Toutefois, on reste dans la soumission acceptée, où la confiance est primordiale. État d'esprit assez difficile à comprendre si, comme l'essentiel d'entre nous, on ne partage pas ces goûts. Jusqu'où le jeu peut-il aller trop loin, et pour quelles conséquences ? Telles sont les questions subliminales que l'on peut se poser.

Ce roman ne fait en aucun cas l'éloge de ces pratiques, de dérapages plus malsains que raffinés. Sur la construction de l'histoire, on notera des changements de rythme narratif. Ils peuvent dérouter, mais distinguent l'étape finale de l'intrigue. Un suspense riche en singularités, c'est forcément un livre à découvrir.